Claudicâncias

Há fantasmas que habitam o meu quarto. Não, não estranhe. É isso mesmo! Um deles acabou de passar por aqui. Disse que precisa dar uma saidinha, mas volta já. Se chegar antes do fim da crônica, peço pra ele dar um “oi”.

  Talvez não tenha passado de um modismo. Tudo bem que hoje em dia não haja mais discussões acadêmicas a respeito, mas, nos explosivos anos 1960, não havia implante de silicone... quer dizer, não havia Marcuse, não havia Marx que se comparasse, que tivesse a importância de Mr. Rudnick.

        No final da rua tem uma praça.

Sentiu um desejo incontrolável de comer pão com ovo frito.

  Quase todo mundo tem um ou mais professores que marcaram a nossa vida. Se tiver seguido a profissão, isso é quase uma lei da qual a gente não escapa.

        - Dança de salão, Beatriz?! Mas isso não é coisa de macho! - Você prometeu, Oscar! Você disse que se eu fosse ao futebol lá em Maricá, você faria o que eu quisesse, e eu quero entrar pra aula de dança de salão... e contigo! - Positivo, Beatriz. Positivo!

“A chuva cai forte sobre a cidade monótona” . Clima adequado para a atmosfera que tomava o teatro. Aquela seria a apresentação de encerramento da temporada. Unanimidade de crítica e público: um fracasso!

        Era só um banco de praça como tantos outros que existem pelo mundo afora. E, como tantos outros que existem pelo mundo afora, foi cúmplice de vidas, alegrias, dores, amores...

Essa crônica contém spoilers!  Pra começar, me transformei no Bill Murray. É sério! Mas esse spoiler já está no título. Há outros. Siga por sua conta e risco. Não me responsabilizo.

  -      Marcos, amor, acho que a gente devia aderir à prática do swing. -      Tá, tá bom, Érica, mas só amanhã, tá legal? Agora deixa eu dormir, que eu tô cansado.

  O anúncio dizia: “Bem-vindo à era da liberdade!” “Seja seu próprio patrão!” “Faça seu próprio horário!” “Ganhe dinheiro quando e onde quiser!” “É fácil! É rápido! Só depende de você!”

        É uma casa de fundos no subúrbio da Piedade. O acesso se dá através de um longo e estreito corredor. Tão estreito que, em sua entrada, só há espaço para um pequeno portão preso a uma coluna de igual altura, onde, toda tarde, uma senhora de aproximadamente 90 anos fica a chamar, com sinais feitos com uma das mãos, os passageiros dos ônibus suburbanos que, àquela hora, retornam aos seus lares, depois de um longo dia de trabalho.  A que nos chama? Talvez queira que entremos em sua vida.

Tempos de casulo. No dia a dia atual, tudo é ordinário: trabalho, computador, contatos, notícias... numa repetição infinita. A vida passa lenta, chata. Volta e meia, me levanto, caminho até o muro do terraço para olhar a rua, ver a vida. Talvez algo tenha mudado na última meia hora. Nada aconteceu. 

Existem várias lendas a esse respeito, algumas datam da Idade Média, mas foi assim que tudo aconteceu.