Pão com ovo frito

Sentiu um desejo incontrolável de comer pão com ovo frito.

Era noite, quase meia noite. Antônio estava só. Sua esposa, Maria Rosa, estava em plantão no hospital. Esquecera de jantar, absorto em suas análises sobre Nietzsche. Mas, naquele momento, o desejo primitivo de matar a fome se impôs a qualquer análise intelectual. Mas não era uma fome qualquer. Ele queria comer pão como ovo frito.

Não tinha a menor intimidade com os utensílios da cozinha. Não sabia por onde começar. Bom... precisava do ovo. Abriu a geladeira e observou demoradamente os ovos que ali estavam, procurando decifrá-los como fazia com a filosofia de Nietzsche. Escolheu um, desistiu. Escolheu outro, trocou. Por fim ficou com o que lhe pareceu mais perfeito. Preteriu os demais. 

Precisava agora quebrar o ovo. Lembrou que seu pai sempre quebrava o ovo dentro de um prato para verificar a qualidade. Decidiu imitá-lo.

Tarefa, ao mesmo tempo, tão simples e complicada que é quebrar um ovo. Como fazer para não ferir a gema. Cuidadosamente rachou o ovo. Estava indo bem. Derramou o conteúdo sobre o prato e... surpresa! Um odor desagradável dominou o ar. A gema confundia-se com a clara em um líquido de aparência desagradável. Decepção. Aquele ovo tão belo, tão graúdo, aparentemente tão perfeito, não era o que ele esperava.

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Antônio era doutor em Filosofia por uma universidade alemã. Durante toda a sua vida, com exceção da vida acadêmica, foi um indeciso. Buscava o amor nas mulheres de silhueta perfeita ou em parceiras acadêmicas de intelecto brilhante. Como com o ovo, se decepcionou com uma após a outra.

Maria Rosa era a Rosinha. Sempre morou na mesma rua que Antônio. Era oito anos mais moça e, na sua adolescência, apaixonara-se por aquele rapaz inteligente e querido por todos. A paixão de Rosinha cintilava em seu olhar, mas Antônio, embora sentisse um imenso carinho e até mesmo desejo por aquela menina, buscava a mulher perfeita que tivesse os mesmos gostos, os mesmos interesses intelectuais e que lhe agradasse aos olhos.

Rosinha apesar de bonita, não era perfeita, era simples, não entendia de filosofia acadêmica, sonhava em ser enfermeira. Depois de anos negando a si próprio que tudo que buscava estava sempre tão próximo dos seus olhos, Antônio rendeu-se ao amor de Rosinha.

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Antônio abriu novamente a geladeira, fitou novamente os ovos e pegou o primeiro que havia escolhido da outra vez. O quebrou dentro do prato. Gema de um amarelo consistente, clara firme. Um ovo perfeito.

Derreteu a margarina em fogo brando, adicionou uma colher de água, para o ovo não grudar, e uma pitada de pimenta do reino moída. Vira certa vez em um programa de culinária na televisão como temperar um ovo colocando a pimenta por baixo do ovo para, assim, não macular o branco da clara. Ousou imitar o cozinheiro. Deu certo. Sorte de principiante, pensou. Riu sozinho, imaginou-se sendo ridicularizado por seus pares acadêmicos enquanto assistia a um programa de culinária na televisão.

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Antônio, às vezes, tinha uma preocupação exagerada com a sua posição de intelectual, tanto que agora só chamava Rosinha de Maria Rosa. Achava mais pomposo. Rosinha não se importava, amava-o incondicionalmente. Sentiu-se como o pão francês, sobra do dia anterior, sem graça, sem qualquer atrativo, mas que serviria de leito para aquele maravilhoso ovo frito e que, só assim, ganharia sabor.

Saboreou o pão com ovo frito.

Seus olhos cintilaram de um imenso amor por Rosinha.

(Cláudio Beserra gosta de pão com ovo frito)

* Publicada originalmente no site “O Cisco Tonitruante”