No final da rua...

       No final da rua tem uma praça.

Não pergunte pela praça. Ainda não. Não se chega à praça se não percorrermos a rua. E a rua... Ah! A rua...

Ninguém sabe muito bem em que lugar ela fica. GPS não indica a direção. Quando a gente percebe, já está nela... ou ela na gente.

Pra se chegar, dizem que basta o primeiro beijo... ou mesmo o último... desde que não se saiba que foi o último. E quando se descobre que o foi último, a rua acarinha o coração apertado, alivia a dor. E no beijo seguinte, lá estamos nela outra vez!

Tem gente que mora nela. Tem gente que nunca a viu. Pra uns, a rua fica no estrangeiro ou na zona sul, em prédio chic, com elevador privativo e quarto com closet e suíte. Mas tem quem assegure que ela fica é aqui mesmo no Brasil. Pode ser encontrada até em comunidades do subúrbio, mesmo nos mais singelos barracos ou em qualquer grotão, no campo ou na cidade, entre pretos, brancos, índios, pobres e barões.

Lá acontece tanta coisa. Tudo, não consigo contar. Tenho os meus esquecimentos. Vocês me perdoem as falhas da memória. Anotei até um bilhete, que é pra falar de coisa importante, que não posso deixar de alembrar.

Nela, há crianças brincando de pique, futebol de golzinho e vizinhos conversando nas calçadas. Pipoqueiro a qualquer hora e o moço do cuscuz. Cheiro de pão quentinho e de café fresco. Tem tempero de mãe, biscoito de vó, presente de tia e visita de primos. Gente de camiseta vermelha, confidência de amigos, abraço apertado e namorados caminhando de mãos dadas. Cinema, circo e loja de doces, rádio, dança e teatro, poesia, repente e gente cantando e tocando violão.

As casas dançam ciranda, o sol brilha todos os dias, mas também tem chuva pra aliviar o calor. Tem brisa que acaricia o rosto, lua cheia e estrelas. Há praia, montanha e cachoeira, rio, bosque e floresta. Todo dia tem festa. Em toda festa tem a rua.

Cachorro bobo correndo atrás da bicicleta, gato pulando entre os muros, passarinhos assobiando nas árvores e borboletas bailando entre as flores. E flores, há muitas. De tudo quanto é cor, de tudo quanto é tom. E árvores... de tudo quanto é fruta. Tem manga, jambo, carambola. Sapoti, goiaba, acerola. O sumo desce gostoso pela goela. Nessa rua, pode acreditar, nem é por rimar, mas tem até seriguela!

É uma rua que pode ser longa... ou curta. Curta ou longa, não se vê o final. Ela não termina antes do horizonte. E o horizonte pode ser perto... ou longe. Depende da força dos passos, do tamanho das asas. Há quem diga que é impossível chegar ao seu fim: “É utopia! Não vou.” Outros retrucam: “É utopia! Por isso mesmo é que eu vou!”

Você deve estar louco pra conhecê-la, mas aposto que já esteve por lá... e voltou muitas vezes. Não acredito que esqueceu! Pensei que essa coisa de desmemoria fosse “virtude” minha. Dessas que só crescem com os anos. É tanta coisa na moleira. Espaço, começa a faltar. Ah! Me lembrei do aviso: “não deixar de dizer o nome”. Há quem chame de alegria, felicidade, boas vibrações... Respeito quem assim a apelida. Cada um batiza como melhor considerar. Mas eu tenho cá comigo, que o nome mais preciso é mesmo Rua do Sorriso.

E a praça? Sim, agora é hora praça! Não me alembro de tanta coisa, mas essa eu não vou ignorar.

No final da Rua do Sorriso tem uma praça. Caminhe até o último paralelepípedo, percorra toda a extensão. Sorria do jeito que lhe convém. Pode ser sorriso bobo, com os olhos, envergonhado, sorriso alto, feito rojão. Atravesse o horizonte, não esqueça, vire à esquerda. É a única via de mão. Maravilhe-se com tamanha beleza, com a linda praça que irá avistar. Batizaram de Praça dos Sonhos. Como ela é?... Sua vez de me contar.

(Cláudio Beserra tem um sorriso tímido... e utopias)